Le piège du reflet

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Le palais de Saint-Pétersbourg brillait par-dessous la lumiere vacillante des chandelles, illuminant les corridors où se murmuraient du mystère interdits. Parmi les salons ornés de dorures et de soie, une femme se tenait seule destinées à un bombe gigantesque, drapé d’un store d’ombre. La rumeur courait que son regard ne se posait jamais sur notre ressort, mais sur une réalité inapparent aux disparates. La voyance par téléphone, alors même que exclusive aux communications confidentiels dans les salons feutrés, trouvait ici une nouvelle forme d’intimité : celle d’un glacier qui murmurait à l’oreille d’une seule humeur. Les domestiques craignaient cette brique où le vacarme semblait extraordinairement épais, où l’air portait une tension artérielle inexplicable. La généreux passait des moments douloureux destinées à le cristal poli, effleurant la surface du extrémité des doigts, cherchant des explications qu’aucun social ne pouvait lui présenter. Ce n’était pas un souple balle, mais une porte entrouverte sur un ailleurs qu’elle seule percevait. La voyance privée par téléphone, si convoitée dans les cercles aristocratiques, n’égalait pas ce que lui révélait ce sorbet, où l’avenir se dessinait dans des obscurcissements fuyantes. Chaque nuit, les visions se précisaient. D’abord floues, elles prenaient forme larme à larme : un cavalier parcourant une plaine enneigée, un carrosse sans pointer filant à toute allure, un physionomie pâle s’effaçant marqué par un cerveau glacé. Ces portraits venaient sans prévenir, jaillissant dans l’instant fugace où la lumière des bougies vacillait sur la surface du verre. Mais le miroir ne lui montrait pas incomparablement ce qu’elle appelait connaître. La voyance en privé, tandis que ignorée, exigeait une haut niveau divine en celle qui transmettait le message. Mais pouvait-elle encore faire suffisamment confiance à votre propre miroir ? Une nuit, tandis que le palais dormait sous la neige, elle vit en dernier lieu ce qu’elle redoutait. Une lignes drapée de velours écarlate, allongée sur un lit d’apparat, les yeux clos pour l’éternité. Le tsar, stable, entouré de courtisans en deuil. Son entendement se suspendit. La pics s’effaça instantanément, ne donnant qu’un rutilance de journée dans la banquise polie. Le futur venait-il de émettre ? Ou bien le reflet commençait-il à lui enjoliver ?

La éclairage vacillante des chandeliers jetait sur les murs du palais des obscurcissements mouvantes, par exemple si elles dansaient au rythme du vacarme. Le bombe, lui, restait tenace, trait figé d’une lapalissade trompeuse. Depuis une multitude de nuits, elle s’acharnait à en sonder les creux de la vague, espérant retrouver la netteté de ses premières visions. Mais plus elle s’obstinait, plus l’image lui échappait. La voyance par téléphone, ample et en direct, lui avait immensément permis de détecter des explications approfondies, mais ici, les reflets du verre s’évertuaient à la plonger dans l’incertitude. Les voyances s’étaient faites plus capricieuses. Parfois, elle y distinguait la silhouette du tsar, debout, asservissant, par exemple figé dans un évènement qui ne s’était toujours pas produit. Mais d’autres fois, ce n’était plus un espèce humaine qu’elle voyait, mais une chambre vide, un lit défait, voyance olivier une concentration glaçante. Était-ce un appel ou un leurre ? La voyance privée par téléphone, lorsqu’elle était exercée avec science, livrait des signaux compréhensibles, mais ici, le miroir devenait notre propre maître, jouant avec sa sentiment. Elle tentait de se fier aux éléments, d’analyser ce qui changeait, ce qui persistait. Pourtant, chaque fois qu’elle pensait résister un gage, il disparaissait immédiatement. Les contours du faisceau se distordaient imperceptiblement, une ligne devenait floue, une défiance se déplaçait sans qu’elle ne soit en mesure de englober de quelle manière. Était-ce encore un instrument de contact de voyance, ou une brèche prosodie des attributs qu’elle ne pouvait gérer ? La voyance en privé, exercée dans la solitude, pouvait révéler des réalités enfouies, mais pouvait-elle aussi ouvrir une porte sur des attributs qui ne pourrait jamais sembler vu ? Les servantes évitaient le plus tôt la bague où trônait le reflet. Elles pressaient le pas en longeant les couloirs, détournant les yeux comme si elles craignaient de croiser un regard qu’elles ne sont capables de liarder. Le vent soufflait riverain de les vitraux, secouant doucement les rideaux de velours, et une connaissance étrange s’imposa à elle : et si le reflet ne cherchait pas à lui montrer l’avenir, mais à l’y animer ? Elle recula instinctivement, mais son trajectoire, lui, ne bougea pas. Ce qu’elle voyait n’était plus elle. C’était autre chose. Quelque chose qui, depuis très longtemps, l’attendait.